Revista

Mi hijo mayor, Beau, estaba en el pasillo del baño agarrando un cordón sucio de zapatilla, y les juro que el alma se me salió del cuerpo por tres buenos segundos. Estaba hasta los codos de cinta de embalaje, tratando...

Estoy tumbado en la alfombra de imitación de oveja de la habitación del bebé a las 3:14 de la madrugada, con la cara flotando incómodamente cerca de la nariz de Florence, tarareando agresivamente un himno pop-rock de 2011. Llevo cuarenta...

Son las 3 de la mañana en Chicago. El radiador de mi antiguo apartamento suena como una sección de percusión, la nieve se amontona contra la ventana y mi hijo lleva lo que parecen tres ciclos lunares consecutivos pidiendo pecho...

Martes, 6:14 a. m. El sol apenas ha asomado por el horizonte de Londres, pero mi piso ya es el escenario de una OPA hostil. Clementine está de pie en su cuna, empuñando una tortita de arroz babada como si...