Журнал

Вторник, 6:14 утра. Я стою на своей полутемной портлендской кухне, держа в руках стремительно остывающий пуровер, пока мой 11-месячный сын пытается демонтировать фурнитуру нижнего шкафчика. Он не то чтобы плачет. Он издает этот ровный, ритмичный низкочастотный пинг. Предупреждающая сирена. Он...

На прошлый День благодарения моя теща зажала меня в углу на кухне, чтобы объяснить: если я не буду ставить сыну Моцарта на частоте ровно 432 герца, его нейронные связи не оптимизируются для высшей математики. На следующий день бариста в нашей...

Было примерно 3:14 ночи вторника — время, когда человеческий мозг больше напоминает лужицу теплой овсянки, а я лежала, придавленная Майей, более увесистой из моих близняшек, которая недавно решила, что сон — это сугубо опциональная вещь. Яркость на телефоне была выкручена...

Был вторник, середина декабря, 16:13. Небо над Лондоном еще с обеда приобрело унылый болезненно-лиловый оттенок, а внутри квартиры двойняшки развернули то, что я могу описать лишь как скоординированную атаку на остатки нашего достоинства. Элис пыталась съесть стеклянный елочный шар, который...