Rivista

Tre giorni dopo aver portato a casa mio figlio, mi trovavo in mezzo al soggiorno con in mano tre termometri diversi, fissando un neonato che sembrava stare benissimo ma che scottava come una patata bollente. Mia suocera mi ronzava intorno...

Il vento gelido dal lago Michigan mi colpiva il viso come minuscole schegge di vetro. Ero incastrata sul sedile posteriore del mio Honda CR-V, lottando per sfilare un bambino di sei mesi urlante da una tuta da neve stile Omino...

Mi trovo nel bel mezzo del parco di Mt. Tabor, fissando una chiazza di fango, mentre guardo mio figlio di undici mesi strapparsi aggressivamente dalla testa un berretto a maglia perfettamente intatto per la quattordicesima volta in dieci minuti. Non...

Mia suocera mi diceva che dovevo avvolgerlo in tre strati di lana spessa, altrimenti si sarebbe preso una polmonite in pieno luglio a Chicago. La consulente per l'allattamento mi diceva di non usare assolutamente alcun tessuto, di fare solo pelle...

A Chicago, il mese di luglio è un tipo speciale di inferno. Il condizionatore a finestra del nostro salotto sembra un trattore in fin di vita, che combatte una battaglia persa in partenza contro l'umidità. Mia figlia dorme su un...