Magazin

Mein ältester Sohn, Beau, stand im Flur vor dem Badezimmer und umklammerte einen schmutzigen Schnürsenkel, und ich schwöre, meine Seele hat für gut drei Sekunden meinen Körper verlassen. Ich steckte bis zu den Ellbogen in Paketband und versuchte verzweifelt, Bestellungen...

Es ist 3:14 Uhr nachts. Ich liege flach auf dem Kunstschaffell in unserem Kinderzimmer, mein Gesicht schwebt unbequem nah über Florences Nase, während ich aggressiv eine Pop-Rock-Hymne aus dem Jahr 2011 summe. Seit 45 Minuten versuche ich sie dazu zu...

Es ist 3 Uhr morgens in Chicago. Der Heizkörper in meiner Altbauwohnung klappert wie ein Schlagzeug, der Schnee türmt sich am Fenster, und mein Kind betreibt Clusterfeeding seit gefühlt drei aufeinanderfolgenden Mondzyklen. Ich sitze mit völlig übermüdeten Augen im dunklen...

Dienstag, 6:14 Uhr. Die Sonne hat die Londoner Skyline noch nicht ganz durchbrochen, aber meine Wohnung ist bereits Schauplatz einer feindlichen Übernahme. Clementine steht in ihrem Gitterbett, hält eine durchgeweichte Reiswaffel wie einen Richterhammer und verlangt, dass ich ihrer imaginären...