Rivista

Sono seduta sul pavimento del mio salotto a Chicago, guardando un pesciolino chirurgo blu animato che sbatte contro la barriera corallina per la quarantesima volta oggi. Mio figlio è ipnotizzato dallo schermo. Metà delle mamme del mio gruppo di gioco...

Ero in veranda, nel Texas orientale, lo scorso luglio, con in mano una bottiglietta di vetro da ventotto dollari di "foschia silvestre artigianale" mentre una zanzara grande quanto un SUV beveva allegramente dalla gamba del mio figlio maggiore. Povero il...

Ero seduta sul pavimento della cameretta mezza verniciata nella canicola di un luglio in Texas, sudando nei miei leggings premaman, quando ho lanciato con foga un dizionario dei nomi di 1.000 pagine attraverso la stanza, dritto verso mio marito. Fortunatamente...

Sono le 3:17 del mattino e mi trovo nel bel mezzo di una cameretta che odora vagamente di latte acido e disperazione, cullando e dondolando il mio figlio maggiore così forte che mi stanno venendo i crampi alle gambe. Sta...

Ero immersa fino ai gomiti in una montagna di pantaloni incrostati di mio figlio alle undici di un martedì sera, mangiucchiando salatini per lo stress mentre aspettavo che gli ordini di Etsy venissero stampati, quando un vecchio film in seconda...