Was ich in meiner schlimmsten Nacht wirklich von der Wochenbettschwester gelernt habe

Es war 4:12 Uhr morgens und ich saß auf den kalten Sechseckfliesen meines Badezimmerbodens, während ich buchstäblich aus allen Poren auslief. Maya war genau vier Tage alt. Mein älterer Sohn Leo, damals drei Jahre alt, schlief glücklicherweise am Ende des Flurs, und mein Mann Dave war in der Küche und hämmerte so aggressiv auf die Tasten der Kaffeemaschine ein, als würde sie ihm Geld schulden. Und Maya schrie einfach nur. Kein süßes, kleines Neugeborenen-Wimmern, sondern ein rotgesichtiges, den ganzen Körper erfassendes, furchteinflößendes Pterodactylus-Kreischen.

Ich trug eine dieser Netzunterhosen aus dem Krankenhaus, die sich irgendwie bis zu meinen Oberschenkeln heruntergerollt hatte, und einen Still-BH, der stark nach saurer Milch und Verzweiflung roch. Jedes Mal, wenn ich versuchte, sie zu stillen, machte sie dieses schreckliche Klickgeräusch. Klick, Schluck, Schrei. Klick, Schluck, Schrei. Ich war so müde, dass mir buchstäblich die Zähne wehtaten.

Genau in diesem Moment erinnerte ich mich an Barbara.

Barbara war die Wochenbettschwester in unserem Krankenhaus. Du weißt schon, der Engel in OP-Kleidung, der deine Blutungen kontrolliert und dir diese riesigen kühlenden Binden in die Hand drückt. Am Tag vor unserer Entlassung hatte sich Barbara auf die Kante meines Krankenhausbettes gesetzt, in meine aufgerissenen, verängstigten Augen geschaut und mir im Schnelldurchlauf alle Überlebenstipps für Neugeborene ins Gehirn gepflanzt. Damals war ich so vollgepumpt mit Adrenalin und Krankenhaus-Keksen, dass ich kaum zugehört habe. Aber nachts um 4 Uhr auf dem Badezimmerboden trafen mich ihre Worte plötzlich wie ein Schlag.

Die Sache mit dem Magen in Murmelgröße

Ich schwöre dir, die Angst ums Füttern ist das, was einen bricht. Ich saß dort in Panik, weil Maya alle fünfundvierzig Minuten trinken wollte, und ich war überzeugt, dass meine Milch im Grunde nur aus Wasser bestand und sie verhungern würde. Aber Barbara hatte mir ganz ausdrücklich gesagt, dass der Magen eines Neugeborenen ungefähr... so groß wie eine buchstäbliche Murmel ist.

Ich erinnere mich noch, wie ich dachte, sie übertreibt aus dramatischen Gründen. Aber anscheinend passen da am Anfang wirklich nur ein oder zwei Teelöffel Milch rein? Das erklärt auch, warum sie zehn bis zwölf Mal am Tag essen müssen. Oder in Mayas Fall: viertausend Mal am Tag. Sie verarbeiten diese winzige Menge Milch, pinkeln sie wieder aus und fordern dann mehr. Es ist ein endloser, sich wiederholender Albtraum aus ständigen Snacks.

Und dann war da noch das Klicken.

Maya dockte an, und ich hörte dieses laute Schmatz, Klick, Schmatz. Ich dachte einfach, sie sei eine enthusiastische Esserin. Aber als ich auf dem Badezimmerboden lag, erinnerte ich mich, wie Barbara meine Arme korrigierte und etwas von „asymmetrischem Anlegen“ sagte. Wenn sie klicken, schlucken sie im Grunde mit jedem Zug eine riesige Luftblase.

Was zu Blähungen führt. Was wiederum zu dem Pterodactylus-Kreischen um 4 Uhr morgens führt.

Mein Arzt versuchte später, mir die Mechanik dahinter zu erklären – irgendwas davon, dass das Kinn zuerst die Brust berühren muss und die Unterlippe wie bei einer Ente nach außen gestülpt sein soll –, aber ehrlich gesagt ist das wahnsinnig schwer zu koordinieren, wenn man eine zappelnde, wütende kleine Kartoffel in den Händen hält. Barbara hatte mir Kissen unter die Achsel geschoben (den „Football-Griff“, wie sie es nannte), was Maya zwang, den Mund weiter zu öffnen. Also schnappte ich mir genau dort auf dem Badezimmerboden ein zusammengerolltes Handtuch, klemmte es mir unter den Arm und probierte es aus. Das Klicken hörte auf. Ich habe buchstäblich geweint.

Warum die Atmung von Babys so furchteinflößend ist

Niemand warnt dich davor, dass Neugeborene im Schlaf klingen wie eine kaputte Kaffeemaschine. Ich verbrachte die erste Woche mit Leo damit, ihm einen Taschenspiegel unter die Nase zu halten, um zu sehen, ob er beschlägt. Er atmete nämlich superschnell und dann einfach... gar nicht mehr. Für locker zehn Sekunden.

Als ich Maya bekam, war ich schon etwas weniger neurotisch, aber Barbara musste mich trotzdem daran erinnern, dass das Nervensystem von Neugeborenen quasi noch eine Baustelle ist. Sie grunzen, sie schnauben, sie machen Atempausen, sie atmen, als wären sie gerade einen Marathon gelaufen. Es ist schrecklich mitanzusehen. Aber wenn man jedes Mal aufspringt und sie hochhebt, wenn sie ein seltsames Ferkelgeräusch machen, weckt man sie aus Versehen aus dem aktiven Schlaf. Dave schwebte bei jedem Quietschen über dem Stubenwagen, und ich musste ihn am Schlafanzughemd physisch wegziehen. Gebt ihnen einfach eine Minute. In der Hälfte der Fälle wechseln sie nur zwischen Schlafzyklen und sind nicht einmal wach.

Barbara murmelte auch etwas davon, das Baby „schläfrig, aber wach“ abzulegen – was offensichtlich ein Mythos ist, der von Leuten erfunden wurde, die Mütter hassen. Das überspringen wir also einfach mal.

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Die Magie, sie wie Burritos einzuwickeln

Okay, hier muss ich zugeben, dass ich viel zu viel Mist gekauft habe. Aber das Eine, was mir die Wochenbettschwester ins Gehirn gehämmert hat, war, dass Neugeborene den Mutterleib vermissen. Sie sind es gewohnt, in einem dunklen, warmen, unglaublich engen Raum eingequetscht zu sein, und plötzlich sind sie draußen in der hellen, kalten Welt, mit Gliedmaßen, die unkontrolliert herumfuchteln und ihnen ins Gesicht schlagen (der Moro-Reflex ist echt ein Trip).

Barbara war eine Puck-Zauberin. Sie konnte ein Baby so eng einwickeln, dass es aussah wie eine kleine blaue Raupe. Ich habe die Falttechnik mit den Krankenhausdecken nie hinbekommen, also habe ich mich stark auf die Bambus-Babydecke in Blue Floral verlassen. Ehrlich? Das war mein absolutes Lieblingsteil. Sie ist absurd weich, und weil sie aus Bambus ist, extrem dehnbar. Man kann sie fest genug ziehen, um die kleinen Ärmchen zu sichern, ohne Angst haben zu müssen, dass sie überhitzen, denn Bambus ist atmungsaktiv. Maya hat in diesem Ding praktisch gelebt. Sie hat etwa achtzig Windel-Explosions-Wäschen überlebt und fühlte sich immer noch weich wie Butter an.

Dave hatte auch die Bambusdecke in Colorful Leaves gekauft. Sie ist total in Ordnung und erfüllt genau denselben Zweck, aber ich weiß nicht, die geblümte fühlte sich für mich einfach schöner an? Oder vielleicht hing ich nur emotional daran, weil ich sie in der Nacht benutzt habe, als Maya endlich drei Stunden am Stück geschlafen hat. Wie auch immer, die Blätter-Version endete meistens als Spucktuch auf der Rückbank unseres Autos.

Apropos verrückte Mitternachtskäufe: Ich habe in jener Nacht um 3 Uhr morgens auch diese Bär-Beißring-Rassel gekauft. Maya hatte noch nicht einmal Zähne. Sie würde erst in sechs Monaten Zähne bekommen. Aber ich steigerte mich in ihre zukünftigen Schmerzen hinein, also kaufte ich einen Holzring mit einem gehäkelten Bären drauf. Fairerweise muss man sagen, dass sie später wie verrückt darauf herumgekaut hat, und es ist bio und sicher und was auch immer – aber so etwas für ein vier Tage altes Baby zu kaufen, ist pure Schlafmangel-Logik.

Die Blutungen und die Körbe

Wir reden so viel über das Baby, aber die Wochenbettschwester ist auch für dich da. Und niemand spricht über die Blutungen. Oh Gott, der Wochenfluss.

Ich weiß noch, wie Barbara mir erklärte, dass ich beim Stillen oder wenn ich Maya einfach nackt auf meine Brust legte (Kuscheln Haut an Haut), diese starken Krämpfe spüren würde. Anscheinend schüttet das Gehirn Oxytocin aus, was der Gebärmutter signalisiert, wieder auf ihre normale Größe zu schrumpfen? Ich verstehe die Mechanik nicht ganz, ich bin keine Ärztin. Aber es stimmt. Die Nachwehen waren heftig, aber meine Blutungen wurden tatsächlich schwächer, wenn ich viel Haut-an-Haut-Kontakt hatte. Vielleicht ist an dieser Hormon-Magie also wirklich etwas dran.

Sie riet mir auch, „Baby-Stationen“ einzurichten. Das war ehrlich gesagt das Klügste, was ich beim zweiten Kind gemacht habe. Ich schnappte mir drei zufällige Körbe aus dem Haus und stellte einen ins Wohnzimmer, einen ins Schlafzimmer und einen ins Badezimmer. Ich füllte sie mit Windeln, Feuchttüchern, Spucktüchern und einer riesigen Wasserflasche für mich. Plus Snacks, die man mit einer Hand essen kann. Hauptsächlich Cracker. Wenn man das Gefühl hat, dass einem jedes Mal das Becken herausfällt, wenn man aufsteht, ist eine Wickelstation in exakter Armlänge absolut lebensverändernd.

Man kann sie buchstäblich nicht verwöhnen

Meine Schwiegermutter (Gott hab sie selig, sie meint es nur gut) erzählte mir ständig, wenn ich Maya jedes Mal hochnehmen würde, wenn sie weint, würde ich sie verwöhnen. Dass sie mich „manipulieren“ würde.

Ein vier Tage altes Baby. Das mich manipuliert.

Ich erinnere mich, wie ich mich darüber im Krankenhaus bei Barbara beschwerte, und sie bekam diesen sehr ernsten Gesichtsausdruck. Sie erklärte mir, dass das Reagieren auf ein Neugeborenes keine schlechten Gewohnheiten schafft. Es erfüllt ein grundlegendes neurologisches Bedürfnis. Sie wissen noch gar nicht, dass sie getrennt von dir sind. Wenn sie weinen und du kommst, verdrahtet das ihre winzigen Alien-Gehirne so, dass sie verstehen: Die Welt ist ein sicherer Ort.

Also, ja. Ich habe sie gehalten. Ich habe sie gehalten, während Dave den Kaffee machte, und ich habe sie gehalten, während sie klickte, aufstieß und meine geblümte Lieblingsdecke mit neongelbem Kot ruinierte (der übrigens direkt nach der schwarzen Kindspech-Phase kommt – noch so eine lustige Überraschung).

Das vierte Trimester ist pures Überleben. Es ist unschön und wunderschön zugleich, und man riecht die ganze Zeit furchtbar. Aber wenn du die richtigen Ratschläge hast – und die richtige dehnbare Decke –, kommst du lebend aus der Sache raus.

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Ungeschönte FAQs zu Wochenbettschwestern & dem Überleben mit Neugeborenen

Was macht eine Wochenbettschwester eigentlich genau?

Ehrlich? Sie bewahren dich davor, den Verstand zu verlieren. Im Krankenhaus kontrollieren sie deine Vitalwerte, drücken auf deinen Bauch (was höllisch wehtut) und bringen dir bei, wie du das Baby am Leben erhältst. Wenn du eine private Mütterpflegerin für zu Hause engagierst, übernimmt sie quasi die Nachtschicht, damit du schlafen kannst, und behebt Probleme wie falsches Anlegen beim Stillen und gescheiterte Puck-Versuche. Sie sind buchstäblich Zauberinnen.

Ist es normal, dass mein Baby 45 Minuten lang trinkt und dann nach mehr weint?

Laut jeder Krankenschwester, bei der ich mich je ausgeweint habe: Ja. Das nennt sich Clusterfeeding und passiert meistens am Abend. Im Grunde geben sie damit die Bestellung für die Milchproduktion von morgen auf, indem sie dich heute komplett leersaugen. Es fühlt sich an, als würdest du etwas falsch machen, aber das tust du nicht. Schnapp dir die Wasserflasche und die Cracker.

Wie fest sollte ich das Baby pucken?

Fester als du denkst, aber nicht um die Hüften herum. Barbara erklärte mir, dass die Arme ziemlich eng anliegen sollten, damit sie sich nicht selbst wachboxen. Ihre Beine müssen unten aber wie bei einem Frosch angewinkelt bleiben können, damit die Hüftgelenke nicht geschädigt werden. Wenn sie sich leicht mit den Armen befreien können, ist es zu locker.

Was hat es mit dem Klickgeräusch beim Stillen auf sich?

Es bedeutet, dass sie Luft schlucken, weil der Mund die Brust nicht richtig abdichtet. Bei Maya hat mich das in den Wahnsinn getrieben. Meistens heißt das, dass ihr Kinn tiefer in die Brust gedrückt werden muss oder du die Stillposition ändern solltest. Behebe es früh, sonst hast du nachts um 3 Uhr ein Baby, das voller Blähungen ist und tobt.

Muss ich wirklich Haut-an-Haut kuscheln?

Ich meine, niemand zwingt dich, aber es hilft wirklich ungemein. Es fühlte sich an wie das Einzige, was Maya beruhigen konnte, wenn sie völlig hysterisch war. Außerdem meinte die Schwester, es stabilisiert ihre Körpertemperatur und Herzfrequenz. Zieh sie einfach bis auf die Windel aus, leg sie dir auf die Brust und wirf eine Decke über ihren Rücken. Es ist praktisch Magie.