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Als ich mit meinem Ältesten, Tucker, schwanger war, hatte gefühlt jeder eine lautstarke Meinung dazu, wo genau sich das Baby aufhalten sollte, wenn ich es nicht gerade auf dem Arm hielt. Meine Oma meinte, ich solle einfach einen handgemachten Quilt...

Dienstagabend, 20:43 Uhr. Ich trage Yogahosen, die auf der Muttermilchflecken zur Dauereinrichtung geworden sind, und einen drei Tage alten Messy Bun, der der Schwerkraft trotzt. Mein Mann, Dave, erklärt gerade mitten im Satz, wie sein Halbelf-Schurke das Schloss zur Kerkertür...

Es war 3:14 Uhr morgens. Ich trug eine Yogahose mit einem mysteriösen, verkrusteten Joghurtfleck auf dem linken Oberschenkel und ein viel zu großes T-Shirt, das eigentlich meinem Mann Dave gehörte. Auf dem Arm hatte ich meine damals 11 Monate alte...

Ich stand im vierten Gang des Pearl District Whole Foods und glich aggressiv auf meinem Handy eine Tüte gewaschenen Spinat mit der aktuellen E. coli-Ausbruchsdatenbank der CDC ab, während mein elf Monate alter Sohn eifrig versuchte, den Griff des Einkaufswagens...

Ich steckte bis zu den Ellbogen in griechischem Joghurt und Rote-Bete-Saft und versuchte verzweifelt, eine Pinterest-perfekte, ungiftige Fingerfarbe zusammenzurühren, als mein Ältester – nennen wir ihn für diese Geschichte einfach Baby M, obwohl er jetzt fünf und ein wandelnder Tornado...