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Liebe Sarah aus der Vergangenheit. Ja, du. Diejenige, die vor genau sechs Monaten an einem x-beliebigen Dienstag um 2:14 Uhr nachts auf dem Küchenboden saß. Du trägst diesen grauen Fleece-Morgenmantel, bei dem der Reißverschluss permanent auf halber Höhe klemmt. Du...

Es ist 3:14 Uhr morgens. Das gelbe Licht der Dunstabzugshaube wirft lange, dramatische Schatten über die Arbeitsplatte, und mein linker Ärmel ist komplett mit lauwarmem, säuerlich riechendem Milchwasser durchtränkt, weil ich ihn nicht weit genug hochgekrempelt habe. Ich starre ausdruckslos...

Es war 2:14 Uhr morgens. Ich stand in der Küche, nur erleuchtet vom grellen blauen Licht der Mikrowellenuhr, und schrubbte aggressiv einen Milchzylinder aus Plastik – mit exakt demselben grün-gelben Schwamm, mit dem ich gerade noch eingetrocknetes Chili von einem...

Ich hielt eine sechs Monate alte Plastikflasche ins grelle LED-Licht meiner Dunstabzugshaube – es war zwei Uhr morgens –, als mir klar wurde, dass etwas ganz und gar nicht stimmte. Daneben auf der Arbeitsplatte stand eine brandneue Flasche vom exakt...