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Drei Tage nachdem ich meinen Sohn mit nach Hause gebracht hatte, stand ich mit drei verschiedenen Thermometern in der Hand mitten in meinem Wohnzimmer und starrte auf ein Baby, das völlig gesund aussah, sich aber wie eine heiße Ofenkartoffel anfühlte....

Der Wind, der vom Lake Michigan herüberwehte, fühlte sich an wie winzige Glassplitter in meinem Gesicht. Ich klemmte auf dem Rücksitz meines Honda CR-V und kämpfte darum, ein schreiendes sechs Monate altes Baby aus einem Michelin-Männchen-Schneeanzug zu befreien, während die...

Ich stehe mitten im Mt. Tabor Park und starre auf ein Fleckchen Matsch. Ich beobachte meinen elf Monate alten Sohn, wie er sich eine eigentlich einwandfreie Strickmütze zum vierzehnten Mal in zehn Minuten aggressiv vom Kopf reißt. Er sieht dabei...

Meine Schwiegermutter meinte, ich müsse ihn in drei Schichten dicker Wolle einwickeln, sonst würde er sich mitten im Juli in Chicago eine Lungenentzündung holen. Die Stillberaterin sagte mir, ich solle komplett auf Stoffe verzichten, nur auf Haut-an-Haut-Kontakt setzen und mich...

Der Juli in Chicago ist auf seine ganz eigene Art und Weise unerträglich. Die Klimaanlage in unserem Wohnzimmer klingt wie ein sterbender Traktor und kämpft auf verlorenem Posten gegen die Luftfeuchtigkeit. Meine Tochter schläft nur mit einer Windel bekleidet auf...