Revista

Eram exatamente 9h43 de uma terça-feira, e eu estava dobrada num ângulo perfeito de noventa graus sobre a areia húmida do Parque Centennial, a tentar desesperadamente arrancar o que parecia ser uma beata de cigarro meio mastigada da mãozinha cerrada...

Estava na casa de banho do Buc-ee’s, à saída da autoestrada I-45, a transpirar do meu blusão de ganga, a tentar despir uma camisola grossa de malha amarela cor de mostarda do meu primeiro filho, que gritava a plenos pulmões....

O meu dedo indicador estava completamente preso numa teia de tule sintético e barato, e a Florence gritava com aquele tom específico e estridente de uma chaleira deixada a ferver durante demasiado tempo. Estávamos a exatos vinte minutos do que...

Antes de o meu filho nascer, três mulheres diferentes encurralaram-me com conselhos de moda. A minha sogra insistiu que eu precisava de umas calças de ganga minúsculas e rígidas para ele, como se um recém-nascido tivesse reuniões de negócios para...