Rivista

Cara la me del passato. Sì, parlo con te. Quella seduta sul pavimento della cucina alle 2:14 di notte di un martedì qualunque, esattamente sei mesi fa. Indossi quella vestaglia di pile grigia con la cerniera perennemente incastrata a metà....

Sono le 3:14 del mattino. Il bagliore giallo della cappa aspirante in cucina proietta ombre lunghe e drammatiche sul piano di lavoro, e la mia manica sinistra è completamente inzuppata di acqua tiepida, lattiginosa e dall'odore aspro perché non l'ho...

Erano le 2:14 del mattino. Ero in piedi in cucina, illuminato solo dalla spietata luce blu dell'orologio del microonde, strofinando aggressivamente un cilindro di plastica per il latte con l'esatta, identica spugnetta verde e gialla che avevo appena usato per...

Erano le due del mattino e stavo tenendo un biberon di plastica vecchio di sei mesi sotto la luce spietata dei LED della cappa della cucina, quando mi sono reso conto che c'era qualcosa di terribilmente sbagliato. Lì accanto, sul...