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Trois jours après avoir ramené mon fils à la maison, je me tenais au milieu de mon salon, trois thermomètres différents à la main, fixant un bébé qui avait l'air en pleine forme mais qui était aussi chaud qu'une bouillotte....

Le vent glacial du lac Michigan me fouettait le visage comme de minuscules éclats de verre. J'étais coincée sur la banquette arrière de mon Honda CR-V, luttant pour extirper mon bébé de six mois, hurlant à pleins poumons, de sa...

Je me tiens au milieu du parc de Mont Tabor, le regard fixé sur une flaque de boue, regardant mon bébé de onze mois arracher agressivement un bonnet en tricot en parfait état de sa tête pour la quatorzième fois...

Ma belle-mère m'a dit qu'il fallait que je l'enveloppe dans trois couches de laine épaisse, sinon il allait attraper une pneumonie en plein mois de juillet à Chicago. La consultante en lactation m'a dit de n'utiliser absolument aucun tissu, de...

Le mois de juillet à Chicago est un enfer bien particulier. Le climatiseur de fenêtre de notre salon fait le bruit d'un tracteur à l'agonie, menant une bataille perdue d'avance contre l'humidité. Ma fille est endormie sur un tapis d'éveil,...