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Mardi soir, 20 h 43. Je porte mon pantalon de yoga taché de lait maternel à tout jamais et un chignon décoiffé vieux de trois jours qui défie la gravité. Mon mari, Dave, a une tasse de café noir fumant...

Il était 3h14 du matin. Je portais un pantalon de yoga avec une mystérieuse tache de yaourt croûteuse sur la cuisse gauche et un t-shirt trop grand appartenant à mon mari, Dave. Je portais ma fille de 11 mois, Maya,...

Je me tenais dans le rayon numéro quatre du supermarché bio de mon quartier, en train de croiser frénétiquement les références d'un sachet d'épinards prélavés avec la base de données des épidémies d'E. coli sur mon téléphone, pendant que mon...

J'avais les bras couverts de yaourt grec nature et de jus de betterave, essayant désespérément de concocter une peinture à doigts non toxique digne de Pinterest, quand mon aîné — appelons-le Bébé M pour l'histoire, même s'il a cinq ans...