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Chère Sarah d'il y a exactement six mois, Il est 23h43 un mardi. Tu te tiens dans la chambre d'amis avec ce legging Lululemon noir qui a une trace croûteuse de fluide non identifié de tout-petit sur la cuisse gauche,...

C'est un mardi de fin novembre, avec ce genre de petite pluie fine et agressive typiquement londonienne qui tombe de biais, traverse mystérieusement votre manteau et vous glace jusqu'aux os. Je me tiens sur le trottoir cabossé devant notre appartement,...

Ma belle-mère m'a dit de draper une épaisse serviette sur le landau pour que le bébé ne bronze pas, une priorité très typique des mamies indiennes, bien au-dessus de l'apport vital en oxygène. Mon voisin m'a conseillé de toujours clipser...

Il existe un petit halètement très spécifique et suraigu qu'un enfant de deux ans laisse échapper lorsque l'eau glacée qui stagne sur le siège en fibre de verre d'un bateau de location finit par transpercer son pantalon en velours côtelé...

C'était la fin du mois d'août au Texas, ce qui veut dire que le parking de l'hôpital ressemblait à l'intérieur d'un four préchauffé. Mon mari, Dave, tirait violemment sur la ceinture de sécurité pour la faire passer dans une base...

On est en février à Chicago, la température ressentie frôle les -24 degrés, et je me tiens dans le tunnel de vent en béton du parking du Northwestern Memorial à deux heures du matin. Mon mari serre la lampe torche...