Magazin

Liebe Sarah von vor genau sechs Monaten, Es ist Dienstag, 23:43 Uhr. Du stehst im Gästezimmer in deinen schwarzen Lululemon-Leggings, die auf dem linken Oberschenkel einen verkrusteten Streifen undefinierbarer Kleinkindflüssigkeit aufweisen, und du hältst einen Tacker in der Hand. Du...

Es ist ein Dienstag Ende November mit genau dieser Art von aggressivem, waagerechtem Londoner Nieselregen, der den Mantel irgendwie komplett umgeht und einem direkt in die Knochen kriecht. Ich stehe auf dem rissigen Bürgersteig vor unserer Wohnung und versuche, mit...

Meine Schwiegermutter meinte, ich solle ein dickes Handtuch über den Kinderwagen legen, damit das Baby nicht braun wird – eine typisch indische Großmutter-Priorität, die offensichtlich wichtiger ist als grundlegende Sauerstoffzufuhr. Mein Nachbar sagte, ich solle einfach die schwere Babyschale auf...

Es gibt dieses ganz bestimmte, schrille Luftholen einer Zweijährigen, wenn das eisige Wasser, das sich auf einem gemieteten Glasfaser-Bootsitz gesammelt hat, schließlich ihre angeblich "wetterfesten" Cordhosen durchdringt. Es ist ein Geräusch, das den Lärm eines alten Außenbordmotors durchschneidet und einen...

Es war Ende August in Texas, was bedeutete, dass sich der Krankenhausparkplatz wie das Innere eines vorgeheizten Backofens anfühlte. Mein Mann Dave zerrte verzweifelt einen Sicherheitsgurt durch eine graue Kunststoffbasis und schwitzte sein Hemd komplett durch, während die Krankenschwester mit...

Es ist Februar in Chicago, die gefühlte Temperatur liegt bei minus 25 Grad, und ich stehe nachts um zwei im zugigen Beton-Windkanal des Parkhauses von Northwestern Memorial. Mein Mann hat seine Handytaschenlampe zwischen den Zähnen eingeklemmt. Ich habe vor drei...